Jeff.

Jefferson nació en una familia acomodada de Pavas, hijo único.
No tenía mala pinta, por algo era conocido como ¨Luis Miguel pobre¨, su éxito con las mujeres se reducía a la página central de la Hustler edición agosto 1990 y a una chica nicaragüense llamada Alicia, hija de padres primos hermanos. Su problema radicaba en que iba directo al grano.

Entre los hábitos de Jefferson estaba su amor por la masturbación, el mañanero, el de media mañana, el de la tarde, la sobopirina, la del baño del colegio, la salida sospechosa en hora de clase, lo pensabas dos veces antes de darle la mano. Pero el más curioso de todos era la masturbación en grupo, acto que fue ganando adeptos en el transcurso del ciclo lectivo.

Fuera de todo esto era un buen tipo, no le hacía mal a nadie, eso es suficiente para decir que alguien es un buen tipo.

Lo dejé de ver después del 4to. curso y nunca más volví a saber nada de él. Celulares y msn no existían en la vida de ningún centroamericano, viviamos en el siglo pasado.

Los años transcurrieron con la normalidad esperada. Un día y siete años después iba caminando de la mano con mi novia de turno por un centro comercial, a lo lejos veo un rostro familiar. ¡Era Jefferson! Venía a la par de una joven que por su forma de vestir y su costra en la piel indicaba no ser de la familia. Estaba embarazada de más de 7 meses. Atrás venían los papás de Jeff, custodiando la escena.

No guardé sutileza alguna para saludarlo, le dí un fuerte abrazo, pero su cuerpo estaba frío y sus ojos habían dejado de lagrimear, estaba seco. Percibí que su falta de alma se debía a la situación que se me expondría en ese instante: -Hola, le presento a mi esposa, señalando a la mujer embarazada de al lado. No salieron más palabras de su boca. Su mamá desahogándose en ese momento nos dijo: Ella es la muchacha que trajimos de Nicaragua para que trabajara con nosotros y mire: quedó en la familia.

Me despedí con una angustia ajena.

Pasó el tiempo, otro año, otra mujer, otra locación. Entraba a un bar en la Calle de La Amargura, de entre la música y los gritos sobresalía uno en específico, nuevamente era Jeff, me le acerqué, y antes de decirle hola, me dió un abrazo, el que me devolvía luego de un año. Ahora sus ojos lagrimeaban y entre la risa, el llanto y las cervezas que llevaba encima me dijo: ¡Perdió el bebé!

El doctor me dijo que mis neurotransmisores están jodidos, ahí está la razón de todas mis crisis de pánico, en billones de diminutas cositas llamadas neuronas que ni mis mismas neuronas entienden. Sin embargo hoy tomé un medicamento para empezar a arreglar el coco, mareado y alegrón me siento, aveces confuso y extraño, esperando a que solo pase el tiempo, sentado o fumando, escuchando la estupidez ajena o leyendo un ¨busco novio¨.
Después de la hecatombe no me siento podrido, más bien es una sensación de lástima la que me llena las venas, se resume en una sola palabra: ¨pobrecilla¨.

Sumido en el silencio, que sólo es quebrado por los fantasmas que hablan a través del tiempo, me viene a la memoria esa maldad de tu pasado, respiro un presente lleno de infelicidad y visualizo un futuro lleno de nubarrones. Hoy dejé de amar.

Mañana te mato
te digo que el amor se ha ido
y por 7 años me exilio
por haberme lastimado
por haberme maldito.

Después de 3 años...te vas a la mierda Hi5...

LA MAISON DE TOUS

Existe un edificio perdido en el tiempo, entre el ruído del smock, taxis, putas y travestis. Habita por siempre la mujer cara de perro, su novia hombre, historias temporales, foraneos y putitos maricones de esos que se apellidan Goldoni.

CHEZ NOUS

Al frente de la esquina de la U.Latina (lo que ahora es un parqueo) quedaba la casa de Mar y Brian. Del dulce calor de hogar al frío y sucio perling. Nadie podrá quitarle la buena vibra que tuvo esa casa. Nadie.

La Tertulia-Diciembre 2001

Una excusa para crear y creer. Este jueves. 8:00 p.m.

No falten!

C'est l'histoire...

La vida es una serie de historias que con el pasar se convierten en recuerdos que quedan en la memoria por tiempo indefinido, al tiempo alguién mencionó algo y ¡juaz! El famoso lagunazo.

No quiero herir sentimientos, al contrario, quiero compartir estos flashazos en un lugar sea cual sea donde circule esto de la internet. A lo mejor pueda sacar una sonrisa o una lágrimita de saudade.

Me siento solo. Nunca me ha molestado. La soledad tiene ventajas prácticas, sin embargo es forzada, en un hábitat al que no me acostumbro, donde los lugares comunes ya no existen y eso adquiere un sentido de no-pertenencia.
Cuando sé es nómada se aprende a ser un ente de paso que deja un efímero rastro de aroma a humanidad. Algunos desisten y optan por un plato caliente de comida, se acuestan en sábanas limpias a esperar la muerte mientras criaturas que heredan ruedan alrededor con clásicos cantos de llanto.
Me siento tan solo que ya la soledad me habla, yo me pongo los audífonos para no escucharla.

Voy a extañar la ciudad de Quito...su frío, su calor, su bao, su neblina, su sol quemante y su lluvia mojante. Voy a extrañar sus largas cuestas de inclinaciones insospechadas; aquel ser casi humano que te ve subiendo y pone una cara de satisfacción orgásmica. Voy a extrañar la calle del Swiss donde una noche invoqué al futuro, cien metros de deseo, cien metros de verdades, cien metros de silencio. Voy a extrañar mi siete y mi ocho sabroso, el once del Rolo, el tres del Robert, el trece de mi hermanilla o el nueve de mi niña. Voy a extrañar el ¨no sea malito¨, el ¨sí mí señor¨, el ¨¿no tiene sueltito?¨, o los ¨cachos, cachos vé¨ de aquella mujer que evocá a un camarón. Voy a extrañar al montón de gringas feas, a las Doverman malvestidas, o la la bizca que me guiñó el ojo en el Aguijón. Aquel Charro a que nunca llamé.

Pero sobre todo voy a extrañar el Encebollado...no, el Encebollado no.

HOMBRE-PAYASO

Todo llevamos un payaso por dentro o por fuera, ya lo dijo José José, el asunto es hasta donde llevamos a ese payaso que todos tenemos, no dudo que Hitler algún día le jugara una broma a un judío lanzándole una granada sin seguro, probablemente a algunos (judíos) les pareció de mal gusto, a otros (nazis) lo más probable es que se cagaron de la risa. Así está la respuesta...¡depende del público!

Un hombre que se gana la vida fotografiando a su Llama...

Un año, un mes y un dia después...

SERIE +1 +2 +3 +4

Otro sueño extra crispy...

Días extraños...la marihuana la dejé hace tiempo, no por decisión sino por carencia. Dicen que los sueños son recuerdos o vivencias del día, pues no. Soñe que Mijares (aquel imbécil ochentero que se casó con Lucerito, (ah Lucerito...aunque ya no estés en la soboteca te sigo queriendo como el primer día) feo como el hambre), estaba en un concierto, pero todo era decadente, el teatro donde tocaba... paredes gastadas, sucias, verdes, luz de neon blanca, de esas que llaman ¨fluorecentes¨, el público, treinta o menos ancianos, de esos calvos de gafas, sí, también verdes... y mi mente se posó en el cuerpo de Mijares, podía sentir la verguenza, la angustia de su ocaso, y quería verlo llorando...pero no! Un público juvenil sin complejos lo ovasionó, hasta el punto de que Mijares se tiró al público, tal cual concierto de Metal. No sé que significará un sueño así, a lo mejor mi cerebro reacciona ante tanta inactividad en esta ciudad...

AVIANCACA

He tratado de escribir largo y tendido para hondar en una sencilla idea: ¡Avianca da asco! Y si podría seguir cagándomeles en la madre lo haría...pero ¿para qué? ¿Cómo signo de advertencia? ¿Esmerímelo se tilda?

La mosca en la sopa*

No es un chiste de Hollywood ni de Boollywood...estaba un día tomando un café, sentado y dispuesto a darle el primer sorbo, cuando alzo la vista y observo en el cielo raso una mancha negra alada que viene que en picada haciendo zig-zag. Plá! Zá! Juaz! Cuiziiiin! Justo en mi café. ¿Que posibilidades físicas, lógicas y matematicas existen para explicar este hecho? Sostengo la teoría de que una mosca es un ser muy jodido que busca un lugar húmedo para morir, como si esta pensara: ¿qué última cagada puedo hacerle al hombre?

Le Cocu Magnifique!

Militares finchados llenos de gota y potra, echan bravatas a los tullidos...Hoy la ciudad de Quito me patió el tafanario (carne mollar que en las personas y cierto animales, está situada entre la parte final del espinazo y el nacimiento de los muslos), con una exposición de la putaña madre. Goya, Picasso y Miró. Entrando al salón me vino un recuerdo del cachetón preguntando: ¿Arte? -Necesidad de ser. Tres risas puyas y una checolovaca sabrosa fueron la reacción a mi respuesta. Recuerdo aquella mirada del cachetón como diciendo: ¡puta, me cagaste! Pasamos el curso...para que al final Arte fuera la necesidad de ser...Se las metí por el tafanario mis cabrones! Pablo, Pablo!

No visite Ipiales

Todo empezó cuando el abogado Molina dijo: -Es muy fácil, tome un vuelo a Tulcán, después un taxi, le dice que lo lleve al Consulado Ecuatoriano en Colombia, saca su visa y se devuelve.
¡Ah ok! Me monté al vuelo 120 de Tame, veinticinco minutos después estaba aterrizando 400 kms al norte de Quito, una pista solo tiro y algo parecido a una construcción simulaban un aeropuerto. Tomé un Fiat amarillo año 68 que esperaba en la puerta, poco a poco se avistaba un pueblo entre fantasma y Tijuana, el famoso Tulcán. En cuestión de minutos pasé del sexto al séptimo circulo del Infierno: ¡Bienvenido a Ipiales, el lugar más feo del mundo! Ustedes me preguntarán: ¿el más feo? ¿Y Managua? ¿Y Alajuela? Bueno, tienen razón, Ipiales es una combinación de Managua y Alajuela, solo que con más nicas...nicas alajuelenses...No quiero hacerla muy larga, después de 5 horas pude sacar mi visa 12-VI, la cual me pone en calidad de No Inmigrante, perdí el vuelo de regreso, me requisaron unos milicos por 30 minutos tratando de sacarme plata o sexo, no andaba ninguna de las dos, un bus con películas de Van Dame traducidas al castelleno me trajo a Quito por una travesía de 6 horas, entre Fritadas, colas y papas en bolsa!

Gracias Lic. Molina.

Sabina en Quito

9:00 de la noche, 9° de temperatura, un escenario salido del teatro de la escuela Juan Rafael Mora, no hubo antesala, se apagan las luces y se encienden 5.000 gargantas...en el escenario unos personajes surrealistas se abrazan como diciendo: ¡ánimo! Un moro, un cura, una puta, un cubano y aquella voz a Gitans; dos clásicos, ¡Buenas noches Quito! Les tengo dos noticias malas y dos noticias buenas; la primera es que este escenario se hizo para jugar al basketball...la otra...ustedes están muy acostumbrados pero la altura a los que somos cercanos a tierra baja nos deja sin respiración...esa son las malas...las buenas es que Quito está más hermoso que nunca...y que con respiración o sin respiración, con buen sonido o con mal sonido, nos vamos a dejar aquí esta noche el corazón, vale! Y lo dejó, Sabina está igual que siempre, una nota más abajo...pero que energía, dos horas de pasión! Al final: ...Mr Jaime Azúa...con una verguenza torera, acojonante porque tuvo que sustituir en la gira a América...pero él también venía de antiguo...era el baterista de los Viceversa, cuando ninguno de ustedes había nacido, super Paquito Meneito... ya sé que es la chica de vuestros sueños pero yo la vi antes...la escultural super vedette...Olga Román...en la sotana esconde un cuerpo y que cuerpo, va completamente desnudo debajo de esa sotana taparrastoza, ha peregrinado al Vaticano, le ha besado el anillo al papa...Pachito Varona! Ese inmaculado traje habanero de hilo blanco, solo le falta un Montecristo un Jipijapa, cualquier cosas de aqui del Ecuador y no de Panamá carajo...hay mucho nombres pero resumiendo RafaPraMichelSabina, no! nononononononono! RafaPraMichelCristina y un bombil que desafina!

Hugo Hidrovo en La Casa de la Música

Gringa loca, gringa loca, gringa loca, fuiste tú la que se quiso casar, me llevaste con engaño hasta la Jonnie y ahora a pata me tendré que regresar...si en la calle te pegué fue por coqueta, me hostigué de soportar tu enferma vanidad...yo sé que tus padres quedaron traumados con mi proceder por eso ando por los techos cargando la cruz de tu añiñado amor...gringa loca, gringa loca, gringa loca, cuantas veces por ti me quise matar, pero aquí como no me conoce nadie no sabré quién a mí me vaya a enterrar...juraste que tu dios era mi Dios llorando en el Chipataiwa...sin enbargo colorada me saliste tragaespadas...

Miau, miau…ay Andrea vos si que sos ligera..ay Andrea que astuta que sos, ay Andrea te gusta la pija...! Así empezaron los Pibes Chorros su cumbierita villera directo desde Deboto, a eso de las doce la noche, la localidad adecuada para la ocasión no daba a más, un aire húmedo y caliente con olor a tabaco, cerveza y humanidad asfixiaba las manos arriba haciendo palmas, palmas y dice: llegamos los Pibes Chorros queremos las manos de todos arriba porque al primero que sea de la ortiga por pancho y careta le vamos a dar!

Babasonicos en Quito

-Chuuuuucha loco, ayer en la noche me chumé con Zhumir donde mi ñaño y vacilé con una pelada del trabajo que está del putas, lo peor fue que con el chuchaqui de hoy no me acordaba que terminé amarrado con ella, que bestia loco! La invité a almorzar ahí por la Rumiñahui, primero nos dieron chulpi, choclos, chochos y después pedimos Llapingachos...casi me saco la chucha a puñetes con...-Suave un toque mae...¿qué dijo?

Hace 3 meses no entendía un carajo de que putas me hablaban...bueno, ni ellos a mí. Uno se acostumbra a todo, aprende a comunicarse y a sobrevivir en un sitio que aún no tiene lugares comunes.
También se aprende a extrañar; a la familia, a los amigos, a lo conocido, una Imperial y una boca de chifrijo a las 3 de la tarde en el Rafas. Hasta el pollo frito que se come la señora en el bus de Sabana un viernes lluvioso mientras el chofer se come una empanada de papa y se la baja con un café con leche en botella de coca cola. Chuuuuuuuucha!

Elecciones en Choclolandia
No hubo bombas ni gases lacrimogenos, tampoco manifestaciones donde los milicos agarraban a palos a los ciudadanos, puro pedo y nada de caca dice el viejo y cochino dicho. En el correo recibía mails semiterroristas previniendo a los turistas a no salir de sus casa, a tener provisiones y a no abrirle la puerta a nadie, parecía una advertencia del juicio final; ¡pinten con sangre de un borrego el marco de la puerta de la casa, así el ángel de la muerte sabrá...!
A los putos gringos aparte de todas las advertencias la embajada les sugería registrar donde iban a estar el día de las elecciones, como si Bin Laden, Fidel y Chavez se hubieran unido en una sola persona llamada Rafael Correa. No pasó nada, fue un día hermoso en la ciudad de Quito, niños corriendo en el parque, ventas callejeras y simpaticos oficiales de la policia hablando con cualquiera. Es cierto que Ecuador no es el mejor modelo a seguir en cuanto a política, pero es un país civilizado con gran actitud para el civismo.

Detalle de fotos:
1-Sábado 14, los milicos cuidando una de las instalaciones donde se llevarían a cabo las elecciones.
2-El Sargento Marmeduque posando para la foto.
3-Una señora votando en la tercera casilla de la papeleta.
4-El voto es ¨secreto¨.
5-La escuela Benalcazar en plenas elecciones.
6-Certificado de votación, sin este documento los ciudadanos no pueden hacer nada de nada.

Otro de esos sueños extra crispy.
Hace mucho tiempo que no ingiero drogas verdes y aún así sigo teniendo sueños surrealistas, solo que ahora si estoy bien dormido. La otra noche soñe con el Coronel Sanders, ese gringo sureño que le vende pollo hasta a los pollos. La acción transcurria en medio del apocalipsis, donde La Virgen estaba en contra de Bruce Willis porque este le pegaba a Demmi Moore, mientras esta tenía un romance con mi cuñado de 14 años que al final terminaba degollandola. Si esto les parece extraño tendrían que haber visto de que hacía el Coronel su delicioso pollo extra crispy.

M.Dahik es nuestro nuevo copy procedente de BBDO Palestina, de cariño lo llamamos ¨el copy bomba¨.

Llamas vrs Vacas

Rolo 2030
Una máquina del tiempo nos transportó 24 años en el futuro, saliendo del Bar La Esquina (ahora un bar de chicheros drogos) nos encontramos a este personaje, un poco más flaco y deprimente que en la actualidad. Rolo, amigo, esta es una advertencia: ¡Deje le piedra!